Li um poema…

Li um poema digno do nome que me escoou pelos olhos -- fui 
até procurar um sinônimo que soasse melhor o vazar das lágrimas, para fazer jus
ao poema. Ou ao poeta; no fim, 
são o mesmo.
Era sobre o desdobrar da arte em justaposição à natureza, mas quem 
desdobra a arte ou se desdobra; se dobra
é o artista.

Havia lido um poema tão ruim antes, que nem pediu profusões 
que me lembrou minha
fragilidade e falta 
de maestria com os relacionamentos
familiares e amorosos das palavras que quanto mais
tento entender, quanto mais tenta me ensinar-

retratos familiares me dão medo.

Li em algum lugar que o falar sobre a poesia já está batido. Minha 
existência também estará e é pouco provável que minhas 
divagações em um quarto mal iluminado tenham 
algum valor.

Mas a vida não foi feita, foi só projetada, 
aumentada; e este agora é só uma formiga que
que acabou de morrer e desapareceu na grama:
uma obra de arte.

Li um poema digno do nome que falou da natureza -- até a morta -- de um jeito
que talvez por palavras não entenderiam 
os pássaros ou as moscas ou até as baratas, mas nem terminei 
de ler para vir registrar a visão que às vezes
dispensa revelações ou não achava o vinagre, foi tarde demais
e tudo virou um breu.